20 avr. 2012

Global disgust


                     "L’âme du monde aspire et expire par les naseaux et les branchies. Mais l’homme a voulu son âme à soi. Il a morcelé stupidement l’âme générale. Il n’y a pas d’âme des hommes. Il n’y a qu’une série de petits lots d’âme où poussent de maigres fleurs et de maigres légumes. Les âmes d’homme avec les saisons entières, avec le vent entier, avec l’amour entier, c’est ce qu’il t’aurait fallu, c’est horriblement rare." 
(Ondine)










19 avr. 2012

человечество



                   Et elle survola d'un air perfide les plaines dévastées, rouges, écarlates. Seule et même peut être pire, un octave en dessous... Oppression? Dans l’abattoir. Jamais l'amputé n'apprivoisera sa jambe perdue.
Les tout puissants se réveillent mais la catin n'entend rien.  Petits visages engloutis. Il n'y a pas de mal à conter l'incomptable, au fond.
- J'irais me noyer aux creux de ses hanches pour revivre la délectable essence des pays où il fait froid.
- Ce qui est cool, là dedans, c''est que la glaciation est un phénomène pré-orgasmique... C'est par la dé-liaison que l'on l’atteint. Sans vouloir être masochiste. Il s'y cache un rire désespéré non?
- 10, 7, 2, 314, toi! là-bas! Chassant, traquant l'immensité. La mouche s'écrase. Non.
La soif roule autour des chênes car au crépuscule, nous serons tous morts. Tournis ennemis qui fusent en dehors. Mais qu'il se la ferme, ce petit homme à la queue de renard, alléché sous les flots des océans maussades. Au coeur jaune sans poésie. Les pronoms s'étouffent sur le papier déçu.
- Volonté intouchée.
- Ta gueule.

Aucun sourire dans la chance précédant la chute. 6, 5, 4. Tombante. 666. Chrysanthèmes et doigts féeriques jouant sur les cordes vocales d'anges décapités.
Les racines s'entrelassèrent entre ses pieds, le sol l'appelle et la chouette s'écrase sous les douze coups. Le petit être dans sa poitrine gigote et pleure n'attendant rien de l'hémisphère. Voix aigue dans l'oreille gauche, criant, de la pitié sous jacente à l'oisiveté latente. Il cracha sa candeur sur ses hanches sans dédin.
- Au sens de l'espace dissertons, tel un tabouret de guingois, sur l'igéométerie des vides en trois axes. Mais d'emblée, implosion.
- Sens piqué? La république des cieux n'est pas sans failles. Non. L’éternelle lutte n'apprivoisera jamais la plénitude divine. Résiste et glisse.
- Immonde, sans monde, inmonde, un monde, mathématique, logique, notre?
- Parfaitement sanglant. La cérémonie s’enflamme ainsi que nos têtes couronnées de branches amoureuses.
Crépiter sous l'intensité du néant, dense, 4°C, se laisser emporter. Entends-tu les fruits de l'apocalypse sonner en coeur au sein de cette sombre parade vide? A genoux. Pattes à pattes. Le soleil brûlait, fémur révolutionnaire. Sienne de terre et rouge cendar, elle peut mourir sans remords.
C'est ainsi que l'ami du sage perdit sa barbe, poils de plumes qui s'évadent sur les ombres turquoises. Euclide devint soluble dans sa tasse en porcelaine. Moustache inconditionnelle et déséquilibrée, aux halos des agréables cieux où des parfums de thés et d'encens forment les bombes humaines.

Sans chaleur ni quête. Ils n'avaient pas de dieux. XXY et je m'envole; paysages impressionnistes qui m'expressionnent. Victime pourpre. Le goût du sang dans un sourire. Even au delà, prendre un bidon d'essence et le brûler. La misandre verdit, gluante, hors de l'enlisement. La pluie est sale ce soir. "Mm! Testantes entrailles vinaigrette!". Petite existence au fond du trou, languissante et perdue hors d'une peau dans de tristes pensées. "Manges-moi s'il te plait". Alouette, allumette, crame
Hommage à la folie, flux hantant, ocres. hors des variables symphoniques. Mortel. Dans son bras... oh oui, ivre sur le navire sensible aux grands harpons. Tumultes gris dans l'envie de devenir un énorme poisson pour pouvoir toucher le fond. Et s'envole, droit, fixement, au delà des outrages du temps.
L'étonnante convoitise aux doigts tranchants se trompe de peine... lumière! Ultime déchéance violée.
- J'aimerais pouvoir lire en paix. Violet?
Sur un plafond noir, ils se traînèrent sans préoccupation de l'espace. 7, 6, 5 puis 36. Corps divinement monstre entre les braises et brûle lentement. Pattes névrosées au désir hanté sous les cuisses d'une Lilith.
Clope au bec. Rouge sanguine hurle les tripes à l'air. Bonsoir? Tais-toi!
- Au début ça pique les yeux, mais j'ai persisté. Adieux aux contrastes. Thé dancant sur le front du sage qui s'ignore. Noyade charnelle dans les ensembles aigus; formes indéterminables qui tendent vers l'infini en chatouillant les paradoxes.
Sous la pluie, nos amours oubliés demeurent rois des silences. L'eau noire s'écoule dans les profondeurs mais elle n'a pas peur des concerts inaudibles, ni des océans vides. Violente absence.
- La diplomatie des jupons varie en fonction du malhonnête qui le soulève. Cependant, la question n'est pas à la volupté. Transparente à la peau avide. Revolver sur sa tampe.
- Métaphysique aride, humanité coupable et fière.
- Illogique parallèle entres les aires lourds, profonds... quel est le sens de l'enveloppe charnelle?
- Amen. Substance pleine, meurtrie, furieuse. Contemplation des membres. Face ténébreuse, il faut transmuter.
Il se demande s'il a conscience d'être rongé par la réalité qu'il embrasse. Au service du mensonge. Comme morphine sans effet, weed sans pouvoir taffer. Insurrection, défouloir, ta mère à mes genoux. L'indéterminé tend vers ma folie, la folie de l'hystérie qui envie en secret le discours des âmes perdues. Un oeil qui voit? Impossibilité en satin rouge 37, 72, 23. L'appel du divin au sous bassement  palpite en chantant les exquises amantes, annonciateur de la fin.

Stupeur serrée au fond du trou. Les violons chantent tristesse dans l'inquiétude. Méduses qui s'entortillent, loin, en positions obscènes. Inexistence tourmentée d'os luisants.
Ventres ronds aux charnelles parois lascives qui se regardent sans mépris. Oh joie du monde infini. 67, 96, 127 ... Hors des nuits, sous les fleuves, volutes intimes aux concepts déchirants. Les ombres ne courent pas sans cachette. Une côte brisée... s'il voit bleu alors il sera perdu à jamais dans les limbes ensanglantées. Pas le choix, il faudra apprendre à ramper cupidement. Candides sous l'orage, que soient bénis les insectes crapuleux car le royaume des cieux est à eux. La profondeur est noble.